Humo es lo que permanece como resago.

Parece que la luna hace con otro camino su curso y nos brinda su atardecer desde otro lugar.
Ella siempre supo encontrar su lugar en el cielo de día.
Hoy parece distinto su ciclo y los sueños se mezclan.
No dejan hablar de ella, siempre de ella.
Humo es lo que siento en el aire.
Y tengo miedo de perder mi luna,
enceguecida por otras luces, que parecen ser más fuertes.
Pero nunca la van a equiparar, voy a tratar de no encandilarme por otro fulgor.
Humo es el rasto que queda, de lo que me quemo.
Fumo lo que antes se  fusilo, exploto y se exitinguio.
La memoria del lugar por donde solia pasar la luna el invierno pasado.
Se consume, y dispersa, pero pica como un sabor familiar cuando miras
esperando que la luna vuelva a pasar por ahi.