nuves de papel malle y algodon

Soy como la vida y vos sos como las palabras. Talvez yo sea la razon para que vos escribas, mientras vos me haces, como vida, más llevadera.
Te volves libro, no te llevas bien con migo, la humedad e borra las fraces, los viajes te sacan las hojas.
Cuando sos la voz de alguien te desvaneces en el aire, te volves recuerdo, y yo devuelta te desmenuso, en un objeto subjetivo mesclado en los conectores, perdidos en los tiempos.

Nos une lo volatil de nuestra existencia no? Los dos desaparecemos y recreamos indefinidamente, en todas nuetras maneras, intercambiandonos vinculos.

Suelo pensar que soy independiente. Que puedo vivir sin tu sonido, o tu dibujos a garabatados en la arena mojada.

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Aveces pienso que los libros no se llevan del todo bien con la vida, porque ella siempre piensa que no la nesesita, pero bien que siempre esta para ayudarla, con un te quiero, o con un quedate tranquilo, va a salir todo bien. Es como si siempre le estubiera recalcando, que ellas son un producto posterior, y compretamente deribado.