En el suelo resvalando la mugre y sobre ella finas son las grullas flotando, esperando algun dia dejarse llegar por el viento y volar.
He las, rijidas sus uniones, colores son sus lomos frios.
Siguen en la cosina rogando a no ser la proxima pisoteada, por el queaser del aceo, que nunca llega a tocarle al piso.
Verdes y celestes se quieren fundir con un cielo que no llegan a alcanzar.
Sigan soñando niñas, que sus plumas son solo sullas, que solo usd las saben labrar en telas pomposas.
Son de papel, pero antes no podian ni siquiera tener ese nombre, un troso más entre las propagandas, un hoja suelta que dejaron por que si.
Las recojen en un monton, para ser para otro la basura de alguien más.
Parecen desorvitadas, sin ojos, ni movimiento, pero estan viviendo con un deceo que yo les guarde adentro.
Son ahora entre otros desperdicion nuevamente un bollo sin poema.
Hasta que alguien las vuelva a descubrir,

In my bed the nest.

[···] ya sin brillo ni color entre latas oxidadas y vidrios rotos.